Уже не предзимье и тянутся, тянутся снеги…
Карнизы белеют, снежеют фонарные шапки…
И время настало для длинных неспешных элегий,
где лес и река, и дома в неизменном порядке
остались до лета, до сдобного тёплого пляжа,
где плавится солнце в сосновом горячем загоне,
где тянется небо, и рвётся легко, словно пряжа,
и никнет рябина в предвечном дорожном поклоне.
Но всё же зима. И лоскутное небо всё ниже.
Над городом дым и мороз. И парадные гулки.
В маршрутках кочуют до Леты ондатры и пыжик,
и мир дребезжит, в раскуроченной этой шкатулке.
И мёрзло фасады глядят и топорщат сосульки.
Январь – не январь, но к девятому кругу всё ближе.
А где-то в лесу возле дачи, под снегом багульник,
наверно, цветёт и сиреневым облаком брызжет…
